Ayer me pillé en la Fnac lo nuevo de Amaral... Ya lo había intentado pillar el viernes, pero entre la entrevista en la SER y el concierto por la noche fue un poco misión imposible.

Llegué a casa (entre medias, confieso, me vi "La boda de mi novia"...) con el librodisco deluxe (qué cuidadito el lanzamiento, así da gusto...) y, después de picar un poquito, me tumbé en la cama, luz tenue... Cd1, cd2... "Gato negro", "Dragón rojo"... El caso es que he dormido tres horas. Pero qué subidón. Pedazo de disco. Sonidazo. El más rockero de su carrera pero, por encima de cualquier adjetivo, lo que hay que destacar es cómo emociona. De momento estoy con auténtico mono de "Kamikaze", "Tarde de domingo rara", "Las puertas del infierno", "Gato negro", "Perdóname", "Alerta"... y, sobre todo, "Las chicas de mi barrio" (Tiene una frase que, cuando me pilla desprevenido, me hace saltar las lágrimas)

Me da la sensación de que son el segundo artista de una generación (tras Javier Álvarez) que ha conseguido "su" sonido. Se da un aire a Héroes del Silencio (otros maños ilustres) pero mezclado con folk americano... Una especie de Roxette patrio (salvando las distancias) que sí o sí... ya lo tiene todo para triunfar a nivel mundial.

Ya sé que he hecho una entrada un poco inusual pero es que se lo merecen... Son un ejemplo.

Abrazos.

Lo mismo le echan (ya) de menos, lo mismo...

... que a éste le echan de más... (cántese por Kiko Veneno)

Yo, la verdad, es que estoy por cambiar de profesión: De músico a pitoniso. Tampoco es que hiciera mucha falta la bola de cristal para darse cuenta de que a este hombre le estaban haciendo, consciente o inconscientemente, la cama. Rijkaard es un ejemplo de cómo las virtudes se pueden tornar defectos y todo, todo... sin (apenas) comerlo ni beberlo. En este mundo, los héroes pueden acabar pasando por villanos, y no siempre el tiempo lo pone todo en su sitio. Ojalá...

Me gustaría que alguien me explique cómo se le pueden achacar como defectos unas maneras que, acto seguido, son definidas como grandes virtudes en Vicente del Bosque. Su mano izquierda habría podido ser la mejor herramienta para manejar un vestuario con esos "4 fantásticos" que no han demostrado ser de roca, ni de fuego, ni elásticos. Invisibles sí... Bastante. Pero para eso, lo mismo habría sido deseable que Laporta se hubiera limitado a ser el presidente que tenía que ser y no ese presi de buen rollito, al que los jugadores pueden ir a llorar. Así no es sencillo decir "Hasta aquí hemos llegado", que lo mismo al día siguiente tienes que decir "Diego" donde dijiste "digo". Vamos, digo yo... sin haber sido nunca entrenador.

Supongo que el holandés tenía las barbas puestas a remojo desde que vio cómo se las pelaban a Ronaldinho. Algo tan normal como apartar, en lo que seguramente fue una pájara del genio, al astro brasileño del ojo del huracán para reforzarle (física y, sobre todo, psicológicamente) se salió de madre. ¿Cómo lograr que un jugador de su perfil recupere la confianza necesaria para volver a brillar cuando desde su propio club le están machacando, desde los vestuarios y desde los despachos? Ya no sólo son los medios, mirándolo todo (cada minuto que se le da y que se le quita...) con lupa y convirtiendo el asunto en poco menos que un asunto de estado. Algunos silencios hablan por sí mismos. Y es en los silencios de esa institución conocida familiarmente como "can Barça" donde algunas mentiras han encontrado el alimento para convertirse en "verdades". La situación llega al punto de "pescadilla que se muerde la cola", la pasa de largo y, así, "el mejor jugador del mundo" pasa a ser "inútil para el fútbol de élite". En cuestión de meses.

A los que les extrañó ver al entrenador del Barcelona hacer el pasillo al campeón de liga les digo que yo creo que estaba reconociendo, como un caballero, el mérito de un club donde un entrenador tan criticado como Schuster tiene la libertad suficiente para dar cancha a un jugador como... mmm... el que sea (Se dice el pecado pero no el pecador) sin que eso se vuelva una merienda de negros.

A estas alturas de año, tras perderlo todo, es el momento de decir "Quizás no hice todo lo que debía" pero a día de hoy sólo se lo hemos podido oir a Laporta y a Eto'o porque, cuando a uno le cortan la cabeza, es difícil hablar.

De lo poco que se le ha oído, cabe destacar lo que dijo ayer en rueda de prensa: "Siempre he dicho que el equipo tiene que ser más fuerte que las circunstancias pero ahora las circunstancias son más fuertes que el equipo"

Así está este club que es "més que un club"... Con un presidente que se agarra al sillón colocando al novato Guardiola al frente del cuerpo técnico (así, como para desmarcarse un poquito de Cruyff, jeje... La suya sí que es una sombra alargada) y con jugadores de tanta confianza que se borran sin consecuencias de un partido importante - La culpa fue del mister, presi... La culpa fue del mister...-

Supongo que Julio Iglesias padre, como antiguo jugador blanco, estará cantando encantado "Que todo siga igual..."

pd. Otro al que echarán/echaremos de menos...

pd. 2...

Y toda la afición blanca corea: "Laporta, quédate..." (jeje...)

Llevo abducido por el curro varias semanas. Hasta tal punto que una amiga presentó un relato corto (un folio) a un concurso en Barcelona (el premio se fallaba para Sant Jordi), y no he tenido ni un segundo para leerlo en la web que habían creado para este fin. Hoy, pasado el plazo que había para votarlo, me lo ha enviado por email y, claro, se me ha caído la cara de vergüenza...

Me consta que no le ha extrañado. El otro día me llamó por teléfono y, cuando estoy hablando con ella, voy y le suelto - Espera un segundo, que creo que he perdido el móvil...- y me pongo a buscar en los bolsillos del pantalón el mismo teléfono que tenía pegado a la oreja... En ese momento me dió la risa pero, claro, no es para reirse.

Estos golpes de trabajo los tengo desde hace años, pero este 2008 (de la rata por el calendario chino) es el primero que estoy soltero desde hace mucho tiempo y creo que me falta un poco de motivación. Antes, en esos periodos en los que no era persona, me consolaba saber que todo lo hacía por mi pareja. Porque de esta manera estaba más cerca el momento en que podría tomarse más tiempo libre y dejar de trabajar tanto... Ahora, no sé si la vocación compensa tanta falta de respeto a una profesión que, vista desde fuera, es todo glamour y yo qué sé...

Una de las cosas que más me relajan, cuando termino en el estudio, no es tomarme un capuccino como en el anuncio... Bueno, eso también me relaja, que soy tan cafetero, que puedo tomarme uno con leche antes de irme a dormir... sino irme andando (me encanta caminar y, si vienes conmigo, a nada que te descuides te llevo andando de Nuevos Ministerios a La Latina, para tomar un poco el aire) desde la Latina hasta Cibeles para coger el nocturno que me lleva a casa. En el bus aprovecho para leer cualquier cosa ligerita, normalmente en inglés, y así desconecto un poco de la ciudad y de las palabras, tan manidas... Me siento un poco extranjero en este Madrid al que quiero, aunque a veces me mata... La última ocurrencia del alcalde es lo de la pasarela para que Raúl le ponga una bufanda a la Cibeles... Que me parece muy bien, siempre y cuando señalicen dónde c**o ponen la nueva parada de ese nocturno que me lleva por toda la carretera de Barcelona hasta casita... Ya van dos días que lo pierdo por ir a un sitio y encontrarme con que han movido la marquesina vete tú a saber dónde. La solución al problema es tan sencilla como poner un papelito en la marquesina original... pero, claro, para qué si no te vas a quejar a la tele ¿no?

El próximo día monto una, que ríete tú del dos de mayo.

Ayer, camino del estudio (que está a veinte pasos del metro de la Latina), leí en el 20 minutos algo que me hizo mucha "gracia". Resulta que el día anterior la policía había desmantelado un punto de venta de drogas en este barrio que, dicho sea de paso, es lo mejorcito de la capital. Tras detener a dos sospechosos, entraron en su casa y encontraron cocaína y hachís (lo normal, vamos...) y (no se lo pierdan) "un lanzacohetes, un obús con carga, una pistola Laugher, pistolas detonadoras, bolígrafos-pistola, catanas, puñales y dos pares de grilletes" Después de leerlo, no pude evitarlo y recorté la noticia para llevársela al "productor de mi vida" (léase cantado como la gran Martirio) Para hacernos unas risas, que es lo que nos queda... jeje...

Llevo un par de días pensando en los caprichos de esa genética que me hizo heredar de mi abuelo el daltonismo y no su color de ojos (azul oscuro, parecido al de Liz Taylor) Supongo que es una especie de pensamiento premonición de la que nos viene encima, y es que... Qué no tendrán que ver estos ojitos (marrones) de ahora en adelante. Yo, por si las moscas, voy a retomar el gimnasio y las artes marciales, por si un día me entra, a la hora de comer, un misil por la ventana... A lo Misión Imposible. Espero no tener que utilizar nunca mis (todavía por adquirir) habilidades acrobáticas en una lid que me pille alejado de la horizontalidad y la cama... Y es que para algunas cosas soy "tradicional"... Ma non troppo.

Hoy me he decidido a actualizar porque ya va siendo hora, digo yo... La verdad es que entre la web, el myspace, el fotolog, el blog, los emails... me parece increíble que me quede el más mínimo espacio de tiempo para trabajar un poco (jeje...), para vivir incluso ;-)

Cierto que internet me ha dado mis satisfacciones: Mi web personal ha superado el 1.500.000 de visitas desde 2000 pero, periódicamente, también te llevas tus "disgustillos". El último ha sido que hemos perdido la base de datos de un foro que tenía ya 5.000 miembros pero, no sé... en vez de cabrearme, me lo tomo con humor y aprovecho estos momentos de desajustes en la red para gozar de cierta privacidad. Como ahora, con este blog, al que no se puede llegar desde ninguno de mis sitios previos u "oficiales". Es liberador saber que, mientras más de uno se pregunta por mi silencio en mi blog "maldito" (ya os conté que olvidé las claves de mi anterior blog en ya.com), las cosas que cuento por acá caerán en oídos "vírgenes". Ninguno por aquí sabéis, por ejemplo, hasta qué punto soy puntual o el miedo que le he pillado, a base de volar, a volar...

Otra cosa buena que tiene esto de estar "enganchado" a internet es que, cuando vas a visitar a tu familia (como yo ahora mismo) y ves que la cosa se pone un poco pesada, puedes inventarte una "urgencia" y meterte en el ordenador de tus hermanos. Jeje... Mano de santo. Mientras te oyen teclear, te dejan más o menos en paz. De repente, oyes a tu abuela que dice:

- Yo llorando porque se había matado ese rapaz y resulta que no se mató... (está viendo la telenovela)

Y, claro... Sigues tecleando... De repente, te entra un poco de remordimiento por ser tan mal "visitante", y te acuerdas de la pasada Semana Santa en la que, también de visita, oíste a tu abuela contarle por teléfono a alguien lo que que estaba viendo la tele:

- Estoy viendo una de Jesucristo... y, claro, están en un sitio donde nadie cree (y aquí se echó a llorar la pobre) y un tal Judas ha ido no sé dónde y le han (¡atención!) pegado un tiro a uno y le han sacado la bala con una navaja y lo han cosido...

Claro... Yo, flipado, fui a su cuarto y estaba viendo una ¡de vaqueros! Qué malos son los años... Quita, quita, que como me pille por banda con una del pueblo... jeje...

Se me acaban de quitar los remordimientos.

Voy a seguir tecleando por el google.

A ver qué tal la noche...

O mejor: Voy a comprar una vara nueva de margarita...

pd. Esto se llama escribir por escribir...

;-) Lo siento...

nolovolveréahacernolovolveréahacernolovolveréahacernolovolveréahacer...

jeje...

Hoy es el primer San Valentín, en más de una década, que paso solo. Ay pena, penita, pena… que cantaba Lola Flores. Y yo, que pensaba que ahora me tocaba pasarlo bien, voy y me enamoro. Seré gil…

Justo cuando me creía a salvo, polvo va, polvo viene… con un par de números de teléfono repitiéndose hasta la saciedad en el buzón de entrada de mensajes, en el listado de llamadas recibidas, perdidas y, en menor medida, en la lista de llamadas enviadas (después de que me rompieran, me tocaba encontrar mi espacio)… ¡Crash, boom, bang! (Roxette dixit): El corazón volviendo a sentir.

-Dios castiga sin palo y sin piedra- me ha dicho siempre mi madre. Y tanto me obsesionó “Orgullo y prejuicio” (mi tabla de salvación tras la ruptura) que me está tocando vivir el sentimiento a la antigua usanza: Con temblores de rodillas, corazón desbocado e imposibilidad de cruzar palabra alguna con el objeto de mi deseo.

Lo que más me jode es esta sensación de haber perdido la inteligencia emocional: Parece que he vuelto a los quince años. De nada me ha servido todo el curro invertido en aquel tímido enfermizo que fui y que me ha convertido en el tío echao’ pa’lante y más o menos divertido (según el día) que soy hoy. Aunque bueno… el otro día una amiga de una amiga me dijo que el día que me conoció le parecí un poco borde (¿?) No sé si será un resto del tímido o que, sin darme cuenta, me he convertido en un reflejo de la gente que me gusta. Esa que que no se llama tu amigo desde el principio sino que va poco a poco y que, cuando dice que te quiere, es porque está ya a muerte, hombro con hombro, en tu vida.

Un amigo me ha dicho que no alimente mis sentimientos porque si mi "oscuro" (por lo secreto) objeto de deseo ya ha conseguido que pierda la inteligencia emocional, qué no será capaz de hacerme perder… Yo le tranquilicé porque, de momento, no me ha hecho perder ni la vergüenza. Y es que nos hemos cruzado varias veces por ahí y he sido incapaz de decir ni un simple “hola”. Y no quiero que se me olvide comentar que mi cobardía adquiere tintes vergonzantes porque el día que nos “conocimos” yo fui el abordado. Ahora tengo miedo de que piense que no me acerco porque me cae mal o algo así, y no que no lo hago por todo lo contrario.

He llamado a mis íntimos para preguntar si el día que me atreva a decirle algo debo hacerme el tonto y hacer como si nada o ser sincero. Hay consejos para todos los gustos: Los que piensan que si soy sincero se asustará, los que opinan que no hay otra manera que ir con la verdad por delante y (jeje…) lo que me ha aconsejado mi amigo Ricardo: Que le meta un pisotón y a empezar de cero. Una cosa que me preocupa es que el número de los que apuestan por la sinceridad está creciendo, pero la razón que esgrimen es que así no pierdo más el tiempo. Y a mi esta motivación me parece taan dudosa…

El que me ha dado el consejo que más me reconforta me ha avisado de que mi objeto de deseo podría no ser nadie en concreto sino el amor en sí y que es una secuela de mis años de casado pero yo no puedo ya analizarme tan minuciosamente.

Sólo sé que, cuando pensaba que estaba muerto por dentro, mi objeto de deseo despertó las partes de mi alma a las que más cariño tengo. Como una fuerza de la naturaleza, con carácter mediterráneo, que se mueve con toda la sinceridad que puede por el mundo. Tiene además algo que admiro: Un claro sentido de lo que le parece correcto y lo que no.

Además están todas esas pequeñas cosas irracionales, las que no le importan a nadie, que me hacen querer morirme en sus brazos, con la ingenuidad que he ido enterrando con los años y que un sólo chasquido de sus dedos ha sacado a flote: Su pelo, una sonrisa que te desarma, una mirada intensa que me muero por cruzar y una voz que no dejo de oír en mi cabeza.

- Tonto, tonto corazón… Levántate y anda.

A veces las cosas más tontas pueden hacerte ilusión. Por ejemplo, cuando empecé este blog, el 7 de Febrero, el hecho de que la primera entrada coincidiera con el Año Nuevo chino me pareció un buen augurio.

La Gran Puerta del Sur ha tardado cinco horas en ser devorada por el fuego. Mi antiguo blog, alojado en ya.com, tardó menos en morir. Y supongo que la culpa es de mi buena mala cabeza. Como soy bastante organizado no tengo costumbre de apuntarme nada y así, con la contraseña olvidada, ya no he podido acceder al sitio en cuestión. Es lo que tiene la técnica, que tan pronto te permite descargar las fotos de tu móvil a la tele con un movimiento de mano (como se ha podido ver en el Mobile World Congress en Barcelona) como te destroza el trabajo de años en un instante. Eso me acaba de pasar en mi web, que tenía cinco mil usuarios registrados en el foro y ahora empieza, otra vez, de cero. Como la vida misma (jeje...) He aquí un hecho sobre el que meditar: Lo efímero de la existencia y lo inútil del apego. Om...

El apego sólo te hace sufrir. Si no, preguntad al director del museo suizo al que acaban de robar, a plena luz del día y ante la mirada atónita de quince visitantes, un Monet, un Degas,un Cézanne y un Van Gogh . Obras tan importantes que, por lo visto, son imposibles de vender por lo que esperan que les pidan un rescate en breve. Pero yo, que soy un romántico, prefiero pensar que quizás los ladrones sean amantes del arte y los hayan robado para poder pasarse las horas muertas mirándolos. Eso sí, este romántico no piensa sufrir porque el primer post de mi nuevo blog haya perdido su fecha original (7-2-2008) al trastear en los tags para que apareciera "año" en vez de "ano" (esa ñ maldita que no aparece ni entrecomillándola) Creo que el Dalai Lama estaría orgulloso de mi. O, al menos, Richard Gere, que le prologa los libros de gratis. Por cierto... Si alguien tiene alguna información al respecto (del robo de los impresionistas y el postimpresionista, se entiende) la recompensa es de 60.000 euros.

Dije en "Tiempos Modernos":

"Corren tiempos modernos.

No podemos movernos

sin tarjetas de crédito y ya

el teléfono móvil

forma parte del cuerpo.

Aquí tienes mi email

y mi fax."

Pues yo, en estos tiempos, sigo teniendo ilusiones... Ayer por la noche perseguí una, como una sombra. Y es que soy incorregible.

El sábado fue un poco extraño: Para empezar me desperté antes de que sonara el despertador (buena noticia), como si la noche anterior no hubiese tenido concierto y postconcierto (léase llegar a las siete y media a casa, como en los viejos tiempos...) El caso es que por la tarde aproveché para ir con unos amigos a ver la última de Joel y Ethan Coen, ese vehículo que está llevando a Bardem al éxito mundial (su última gesta, la consecución de un Bafta) Llegar al cine fue una odisea, jeje... que es lo que tiene comprar las entradas por teléfono (Post aparte merecen l@s emplead@s de ese tipo de servicios y el servicio en sí) y plantarte en el cine que no es (menos mal que íbamos con tiempo y llegamos, por los pelos, a la multisala en cuestión, allá por la graciosa Vallecas)

No sé si no tenía yo cuerpo o qué pero el caso es que me aburrí un pelín. Y he de reconocer que es buena, que está muy bien narrada y las interpretaciones se salen... Dejémoslo en que quizás debería haberme quedado rezongando en casa en vez de obligarme a hacer vida social. Quizás habría bastado con tomar algo de cafeína antes de sentarme en la butaca y que apagaran las luces... zzz... jeje...

Hoy, día en el que Ágatha Ruiz de la Prada abre la Cibeles, he leído que todavía no está claro cuánto tendrá que pagar Paul McCartney a Heather Mills (se está hablando de unos 74 millones de euros) y se me hiela el corazón. Nunca he entendido por qué cuando una señorita de estas se divorcia del millonario de turno merece un trozo de la fortuna que tanto le costó ganar a su ex. Me refiero, claro está, cuando no hay hijos (que si los hay se supone que se lleva la pasta, en concepto de usufructo, como parte de la futura herencia de su vástago para, esperemos, biencriarlo) ¿No se supone que se casó por amor? ¿No se supone que ella quería estar con el ex Beatle, con sus virtudes y sus defectos, porque sin él su vida no era nada? ¿A cuento de qué le pide ahora dinero y, sobre todo, en concepto de qué? Me parece perverso porque esta señorita tiene, que yo sepa, dos manos para trabajar y mantenerse de ahora en adelante. La posición social que, durante nada y menos ocupó, es una de tantas cosas con las que su "amor" le "bendijo", como la experiencia que traen los años y las vivencias, la serenidad de quien no tiene que correr para llegar ya a ningún sitio... No sé, es como si la tía pasara una minuta por el uso de su sexo y disfrute de su juventud y compañía... Y entonces, lo que han vivido juntos ya no es un regalo hecho de corazón... Se convierte en algo mancillado. Como si el otro no lo hubiera merecido y, por eso, ahora toca pagar... Supongo que si te hacen algo así, te quedas peor que si el Madrid te mete siete (dos de los que encajó ayer el Valladolid, los encajó también directamente Luis Aragonés... Me refiero a los de Raúl)

Mi madre siempre me dijo que se podía (perfectamente) ser joven sin dinero pero que no se debía llegar a viejo sin él... Supongo que en este mundo de apariencias (hoy la página de msn.com hace una encuesta sobre los políticos más sexys) hay que tenerlo para pagar por el afecto cuando no tienes edad para desfilar en una pasarela ni para arrasar en las encuestas (Obama se distancia de Hillary) Parece que no es lugar para viejos.

Y yo cada día me siento más raro por no entender nada...

Bueno... Sí que entiendo lo de Bardem.