Hace 22 años debíamos estar como ahora. Me refiero al país. Lo sé por las hemerotecas, porque por aquel entonces el que suscribe peinaba los 11 años. Una edad bastante tonta e indefinida, ¿no creen? Algo mayor para que sólo te consideren un crío, y un crío para todo lo demás. De hecho, exageré con lo de las hemerotecas. Si realmente estamos en crisis, si el paro se ha desmadrado, como nunca había pasado en junio, estamos como hace dos décadas porque así lo conservo en mi memoria pero por otras fuentes.

Hace 22 años Bruguera desaparece (temporalmente) y Grijalbo se hace con el mercado de cómics juveniles con la creación de Guai!. El éxito estaba garantizado porque tenían los derechos para publicar semanalmente las historias de Asterix o Lucky Luke, entre otros. Pero la portada y la apertura de la revista (el espacio estrella) estaba reservado para los entonces flamantes personajes del ínclito Francisco Ibáñez.

El autor reconoce que se cansó de pintar tanto pelo al acabar el primer álbum después de haber triunfado con dos personajes calvos, Mortadelo y Filemón “agencia de información”. Comprenderán que hoy me fije en el lema de Chicha, Tato y Clodoveo “de profesión sin empleo”.

Hoy escuchaba en la radio que igual vuelven las colas de parados en las oficinas del INEM. Este post pretende quitarle hierro al asunto, tengo muy buen recuerdo de mi infancia, pero esta vuelta atrás no tiene ni puñetera gracia. Porque cualquier tiempo pasado es, simplemente, anterior.

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Nos hemos ganado hasta la traducción:

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No puede ser fruto de la casualidad. Con la noche que se avecina y estas son las dos primeras personas que me cruzo por el pasillo nada más llegar a la emisora…

De izquierda a derecha, Roberto Romero, Lola Catena y el menda. El equipo técnico, directivo y humano de la cadena dibujando los colores de la bandera. No puede ser fruto de la casualidad, pero por si acaso, bien vale protegerse por si los balonazos.

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Opinar sobre la huelga de Telemadrid sería meterme en un agujero negro, porque no tengo argumentos para valorar o criticar los motivos profesionales que acabaron apagando las antenas de la radiotelevisión pública madrileña durante 24 horas, aproximadamente. Igual no saben los lectores de fuera de la Comunidad de Madrid que la autonómica se quedó como aquí pueden ver a las 12:50 del martes 24 de junio. El día de la noche más corta fue el más largo y duro en la otrora TM3. Como lo de ayer nunca había pasado, es histórico.

Lo alucinante fue la audiencia. Con la programación que emitió durante la mañana más este lado oscuro con logotipo, Telemadrid se marcó un 2,1 por ciento de cuota de pantalla, unos 51.000 espectadores. Es más, desde que se fueron a negro el share rozó el 1 por ciento (0,7) y dejaron la tele madrileña encendida una media de 9.000 personas. 9.000... ¡9.000!

¿Cómo que 9.000 espectadores? ¿Esto es lo que llaman audiencia residual? Ya no es que se traguen toda la telebasura, es que se quedaron embobados viendo nada, el vacío, una pantalla en negro en la que se debían ver reflejados. El cliente siempre llevará la razón, pero esta gente está fatal...

Onda Madrid, la radio autonómica, se quedó igual, con una grabación en bucle que anunciaba la huelga. Qué pena que ya pasó la última medición de la temporada del Estudio General de Medios, estaría bien que hubieran preguntado a los oyentes si escucharon semejante sinfín.

Sardá lo hizo una vez cuando estaba al frente de la nave marciana: pidió a la mesa de colaboradores que dejaran de chillar y guardaran silencio. Así estuvieron un buen rato. La audiencia fue millonaria e iba subiendo a medida que pasaban los minutos. A ustedes, como a los periodistas, les gusta la distorsión, todo aquello que se sale de la norma... Son unos raros, pero no podemos más que agradecerles su fidelidad, aunque no hagamos nada, literalmente nada, para merecerla.

Definitivamente, la caja atonta.

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Formo parte de la marabunta roja que sufrió como propio el codazo a Luis Enrique y maldijo Italia hasta la afonía, de la misma bancada deportiva (que no comunista) que madrugó otro 22 de junio para ver como caían los ‘camachos’ en cuartos, por penaltis y ante coreanos. Dos razones de peso como cualesquiera para no haber visto y sufrido otro partido de la selección. Hasta el domingo.

Como siempre, orden y concierto. Como decía el saliente Acebes, siempre cabe otra posibilidad, que goleara España o Italia. En ambos casos, teníamos un informativo de noche que radiar a las 23:00 porque el partido acabaría en Viena hacia las 22:30. Pero cabía otra posibilidad, prórroga y penaltis, lo que nos darían las 23:15 largas, ganara o perdiera la roja. En el segundo caso, el guión se iría a hacer puñetas.

Así que el día que escucharon el informativo dominical nocturno más corto de PUNTO RADIO fue el día que más y antes trabajamos todos, porque adelantamos dos horas su edición para que la redacción pudiera ver a gusto el partido y sólo hubiera que estar con un ojo en el teletipo, el universalmente conocido como 'porsiaca'. Me imagino así las redacciones de todo el país. Quiero pensar que así estuvieron miles de colegas en Italia.

Nadie llamó por teléfono a la radio durante la emisión del partido. De hecho, hicimos lo nunca visto (y oído) en una cadena nacional: quitamos nuestra propia emisión de la redacción porque la narración de Jorge Vicente llegaba con dos fatídicos segundos de adelanto. Nadie aquí quería saber si nos habían parado un penalti antes de lanzarlo.

Al margen del despliegue congresual, la tarde-noche del domingo estuvo cargada de malas noticias: dos asesinadas más por culpa de la violencia machista, otro joven muerto en una reyerta, cientos de desaparecidos en el naufragio de un ferry en Filipinas... y la llamada telefónica del director de Informativos, Javier Fernández Arribas, recién llegado de Valencia, para confirmarnos que había fallecido la abuela materna de la Princesa de Asturias.

Quería compartir aquí esas horas en la radio porque no saben ustedes el placer que nos produjo tirar aquel trabajo en la papelera, borrar las crónicas, borrar los correos, cerrar la pantalla y a otra cosa. Los tontos del breaking news, como yo, siempre pendientes de esa información que no esperas y que acaba rompiendo la antena, solemos contarles malas noticias cuando son de última hora.

Pero esta vez sólo me vio nuestra paciente técnico Begoña dando saltos en el estudio uno de Madrid, tirando cojines por los aires, cuando paramos los penaltis y marcamos el último. Cabía esta posibilidad. Nos dieron las 23:28, entramos en directo con dos folios, en esta ocasión la afonía era de alegría y les pedí cinco minutos para ponerles al día del resto del mundo.

Espero que se repita la explosión de alegría el próximo jueves en semifinales. Semifinales. Suena como música para los oídos que a estas alturas de la competición estemos entre los cuatro mejores del viejo continente. Si el fútbol es sólo un juego y el resultado es, además, cuestión de suerte, les recuerdo que Rusia no debe ganar la Eurocopa porque quemó todos sus cartuchos en... Eurovisión, el penúltimo evento que también unió a millones de españoles frente a la tele. ¡A por ellos!

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Hoy que en la radio se habla mucho de los corruptos y que ya me ha llegado a casa el borrador de Hacienda, llevo todo el día pensando en aquellos que defraudan. Ya veo que en los ayuntamientos se cuentan por centenares, en mi vida ya van por las decenas. Desde el viernes me he llevado cuatro decepciones, a cual más variopinta. Ahora entiendo que junio sea el mes de las calabazas. Aquí van de menor a mayor importancia...

1. Sinéad O’Connor. He leído varias críticas sobre su último concierto en el Palau de la Música de Barcelona y parece ser que aburrió a las ovejas. Qué quieren que les diga, se me cayó otro mito. Nada comparado con ella misma hace 18 años.

2. También quería dedicarle el post al cabrón que me ha robado la antena de la radio del coche. Me consuela pensar que hayamos ganado un oyente.

3. Tú...

4. ... y tú, dos fieles lectoras que saben a lo que me refiero y que aquí se quedan, como musas del martes, como puntos de interrogación para los lectores. Aunque nunca (nunca jamás, espero) perdamos la amistad, está visto que son gajes de la profesión. Sólo me pregunto por qué...

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Portada de Primera Plana Fin de Semana el domingo 15 de junio de 2008

Hoy hemos sabido que los conductores se han dejado cuatro millones de puntos del carné de conducir en dos años, pero esta no es la noticia; lo peor es que faltan por retirar otros cuatro millones y medio de puntos. Lo peor no es la noticia en sí, aún es peor que un día más constatemos hasta qué punto seguimos metiendo la pata cuando estamos al volante.

Aunque lo realmente grave ya saben que no es perder los puntos. Anoche mismo cuatro personas perdieron la vida en un accidente de tráfico en Ciudad Real. Lo peor es que es el peor siniestro, que no el único. Este punto negro cierra siempre la crónica semanal de nuestras vidas, de la veintena de vidas de media que una semana más se apagarán.

Este goteo de víctimas mortales al volante debería empezar a ser insoportable no sólo para el Gobierno, sino para el conjunto de la sociedad. También, no lo negamos, porque sabemos que son miles los que nos sintonizan al volante, así que nunca está de más que uno más les recuerde que no debe bajar la guardia en los trayectos cortos del fin de semana, aunque crea que conoce el camino.

Debería dejar de correr y ser prudente por lo que más quiera, hasta por los puntos.

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Portada de Primera Plana Fin de Semana el sábado 14 de junio de 2008

Cerramos la semana de la 'miembra' de la ministra Aído con una palabra que todos conocemos y que también utilizamos mal, según el diccionario de la Real Academia. Porque la 'pedofilia' no existe; existe la paidofilia. Hoy supimos que había caído otra red de 'pedófilos', de paidófilos, que se pasaban material pornográfico infantil a través de internet. Les decía que la 'pedofilia' como término, como palabra, no existe. Ojalá pasara lo mismo con todos los 'pedófilos', que sólo los conociéramos por su sinónimo: malnacidos.

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Llevamos dos semanas informándoles de las presuntas consecuencias que acarrearía un paro del transporte de mercancías. Los convocantes se vieron fuertes y no desconvocaron, y el Gobierno no intervino con luz y taquígrafo hasta que se descolgó la huelga y cayó a plomo sobre nuestras cabezas. Y llegó el follón.

Esta semana hice cola para comprar el pan, en la droguería, incluso en la farmacia. En el súper de la esquina se quedaron sin papel higiénico el mismo lunes. La gasolinera ya había cerrado el sábado, como les contamos en nuestro informativo. El pópulo hizo lo propio, acaparar el género como mejor remedio para superar el desabastecimiento. En qué cabeza cabe.

Aguanté atascos, filas y caravanas, pero no pude con el bloqueo mental que aquí vomito. Que respondan, si se atreven, todos aquellos que oí esta semana, mientras se llevaban el aceite y la leche que no consumirán hasta otoño, sentenciando que la culpa final de todo lo que ha pasado la tenemos los periodistas, que somos unos alarmistas (de la leche) y que exageramos la realidad sólo para vender periódicos y ganar oyentes y telespectadores.

Hace 70 años se creyeron La guerra de los mundos de Welles, una ficción que recreaba en antena un ataque marciano. Estaba pensando a cuántos habría mandado a Marte desde el domingo cuando preferí quedarme con la plaza. Con estas crisis encima preferiría estar en órbita, buscando civilizaciones avanzadas.

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